palavras, apenas...

o que me faz lembrar?

Eu correspondo à pequena parte dos que quase não se correspondem. Mas quase já é muito. E me sou dos que sabem que fingem papéis, pequenos, às vezes, papelões. Atormento-me aqui. Atormento-me ali. Me represento: que em verdade meu coração abriga um desejo imenso de amar - e depois de acabado o amor, ainda mais ainda amar. Há de se impor limites a essa insistência? Ou os pastos descarecem mesmo de fechos, por natureza primeira?

O que me inquieta por acima-do-sobre é o sofrimento. O sentido dele, digo. Se preciso, é. É? Acho que nada é preciso. Ao menos em mim, nada: nada nada noves fora, zero, nada. Tudo me vem aos turbilhões, em misturadíssimas misturas: cores que não combinam em olhos outros nenhum, mas que são lindas, juntas, proximinhas. E o que me bate por dentro agora? O que me faz lembrar daquele momento de infâncias? Os senhores, posso apostar dobradas apostas, não sabem, sequer cogitaram cogitar, que a infância não é um período da vida, mas do dia. E da minha infância, o que restou de mais belo foi uma laranja. Não uma qualquer, mas de umbigo, imensa: laranja-umbigo-mundo. Mal cabia em meus braços, de tão-Tão!, a laranja: pôr-do-sol, em minhas mãos, o Pôr-do-Sol.