outras palavras, apenas...

as dores pra longe...

A crueldade cotidiana
Ontem vi o lixo, traiçoeiro, catando o homem. E todos os seus desesperos nossos, revi. Vontade que me deu foi de mandar parar tudo. E tudo colocar de novo no antigo novo lugar. Fui capaz? Estremeço. Há as coisas que, por ora, me ultrapassam, trespassam. Se sei de mim é pelo que sofri. Montantes de entulhos que arrasto ainda comigo. Repare: somos todos pobres, em verdade. O homem, o lixo, o homem. Alguém me perguntará, entre tanto e tão pouco, pela beleza da vida. Sim, digo que sim: quero-quero, lá no alto.

A esperança cotidiana
Eu queria escrever como quem canta, simplesmente. Soltar meus dedos e colorir as tristezas das gentes, eu queria. O fim de todas as fomes: poesias! O avesso da palavra. Coração na ponta de cada silêncio, entrelinhas. Sim talvez não, num mesmo descompasso. O revés do revés: serve? Canções. A verdade no escuro. Silêncios. Almas. Sorrisos. E um rio imenso, sempre sempre, o rio – indo, indo: as dores pra longe.