Tudo é mistério...

Começo. E não sei, desde o início. Aliás, o início é, sempre foi, um mistério. Assim como o fim, se é que existe um. Travessia, eis a vida. Socorro, alguém me dê um novo léxico. Tenho medo de não conseguir dizer nada do que queria dizer com estes arranjos. Tudo é mistério, redefino. Que loucura estes meus dedos presos às minhas mãos presas ao resto do meu corpo movido por impulsos deste meu cérebro que ora sim, ora não, funciona sem dor! Morrerei? De câncer? De sífilis? De aids? De tédio? Morrerei, tenho a impressão, do coração: ele sempre bateu muito; cansará, um dia. Que loucura isto que penso e que vem de não-sei-onde, mas que é, ainda assim, parte de mim, talvez a parte mais parte-parte de mim, que se reparte em outra arte de amar-te e me ter-te sentido enfim, em mim! Que loucura, repenso, estes meus dedos que tocam nas teclas certas para que eu possa escrever certo em caixa baixa e pensar que quero escrever certo em caixa baixa, tudo num quase-piscar de olhos desduradouros. Ai, os compromissos. Acabo de me lembrar de dizer aos meus dedos, que loucura!, que preciso sair, renovar a Bolsa, informaticaplicarmear, imprimir algumas merdas que escrevo e, ao fim do dia, descansar, nos braços de quem me entende, silenciosamente, nos braços de quem tem me ensinado a amar, e já amo, que loucura!, nos braços de quem me entende!